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Era como aquel humo denso que salía lentamente de los pulmones. ¿Igual de denso? ¿De fuerte? Igual de fugaz quizá. Era curioso cómo no era el jugar con fuego lo que quemaba, sino el hecho de respirar, o ser quizá parte de aquel humo.
Igual era su composición, o la fusión de ambos, quizá era la presión que provocaba al salir de forma lenta pero persistente, o puede que la misma adrenalina de ver como aquello no cesaba, como todo seguía rodando, como todo daba vueltas siempre en la misma dirección, ver como seguías cayendo en el mismo lugar, porque la salida era esa, era la única, y porque no había marcha atrás.
¿De qué te sirve correr niña? Si el lobo ya no te quiere coger y el hombre del saco ni siquiera mira hacia a ti. Frena, que estás sola, que corres en contra tuya, que tú eres tu propio lobo, tu escondite y tu presa. ¿Bendita soledad no? O no, maldita quizá, quien sabe. Si en la cima hace mucho frio y abajo todo esta quemado ya.
Quítate la capa roja, o la tiara azul, como veas, pero suéltala porque el cuento termina aquí, y tienes que empezar a despertar. Que llueve, y mojarse es mejor que quedarse seco por el humo.
Oye, que eso que te quema no es fuego, es sangre bombeando tu cabeza, respira fuerte, que viene la subida y la cima es alta y fría. Cógete fuerte, que el tirón es duro y va a doler. Y una vez arriba, coge aire de nuevo, y suelta aquello que quema, que no es fuego, que es sangre, y es tuya, es rímel y pintalabios rojo de aquel sábado a las 5 de la mañana cuando se apagó el mundo y todo se vino abajo. Son todas las sonrisas que se quedaron por el suelo. Y el humo, tranquila que es el olor a café recién hecho, a la cena que se quemó por distraerte con besos y todas las lágrimas que has secado sola.
Que llegaste, que lo has conseguido, ahora sí, bendita soledad niña, que te duerme y deja de dolerte. Y ¿qué bueno que ya no sale humo no?
Cógete fuerte, porque ahora mismo, vuelves abajo. Niña, aprende que esto, que la cima y la bajada, que el tirón y el freno, que las subidas y bajadas se llama: vida.
Igual era su composición, o la fusión de ambos, quizá era la presión que provocaba al salir de forma lenta pero persistente, o puede que la misma adrenalina de ver como aquello no cesaba, como todo seguía rodando, como todo daba vueltas siempre en la misma dirección, ver como seguías cayendo en el mismo lugar, porque la salida era esa, era la única, y porque no había marcha atrás.
¿De qué te sirve correr niña? Si el lobo ya no te quiere coger y el hombre del saco ni siquiera mira hacia a ti. Frena, que estás sola, que corres en contra tuya, que tú eres tu propio lobo, tu escondite y tu presa. ¿Bendita soledad no? O no, maldita quizá, quien sabe. Si en la cima hace mucho frio y abajo todo esta quemado ya.
Quítate la capa roja, o la tiara azul, como veas, pero suéltala porque el cuento termina aquí, y tienes que empezar a despertar. Que llueve, y mojarse es mejor que quedarse seco por el humo.
Oye, que eso que te quema no es fuego, es sangre bombeando tu cabeza, respira fuerte, que viene la subida y la cima es alta y fría. Cógete fuerte, que el tirón es duro y va a doler. Y una vez arriba, coge aire de nuevo, y suelta aquello que quema, que no es fuego, que es sangre, y es tuya, es rímel y pintalabios rojo de aquel sábado a las 5 de la mañana cuando se apagó el mundo y todo se vino abajo. Son todas las sonrisas que se quedaron por el suelo. Y el humo, tranquila que es el olor a café recién hecho, a la cena que se quemó por distraerte con besos y todas las lágrimas que has secado sola.
Que llegaste, que lo has conseguido, ahora sí, bendita soledad niña, que te duerme y deja de dolerte. Y ¿qué bueno que ya no sale humo no?
Cógete fuerte, porque ahora mismo, vuelves abajo. Niña, aprende que esto, que la cima y la bajada, que el tirón y el freno, que las subidas y bajadas se llama: vida.
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