Cuando todos se hayan ido… Cuando todos se hayan ido te contare una historia, de playas, de precipicios y salvavidas. De acantilados quizá y refugios en el vacío de caer. Te contare la historia de un cofre que guardaba aviones de papel que no podían volar, te contare aquella del tintero que por estar tan lleno de tintas se quedó sin palabras que escribir. No, esas no, mejor hablamos de la nuestra. De la de tirarme por los acantilados, de cuando borro toda la playa para recorrerla otra vez. Supongo que no debe ser tan malo caer de un precipicio cuando el acantilado es tu refugio favorito. Supongo que no debe ser tan malo recorrer playas, o caer en esos vacíos que te llenan, esos que llevan consigo el salvavidas. Y volviendo a los tinteros. Supongo que sabes que te hablo de las playas de palabras y los acantilados de música. Si, de perderse en mares de tinta y refugiarse en el sonido de fondo. Y por supuesto, los acantilados son recuerdos y los refugios se llaman pasa...