Cuando todos se hayan ido…
Cuando todos se hayan ido te contare una historia, de
playas, de precipicios y salvavidas. De acantilados quizá y refugios en el vacío
de caer.
Te contare la historia de un cofre que guardaba aviones de
papel que no podían volar, te contare
aquella del tintero que por estar tan lleno de tintas se quedó sin palabras que
escribir.
No, esas no, mejor hablamos de la nuestra. De la de tirarme
por los acantilados, de cuando borro toda la playa para recorrerla otra vez. Supongo
que no debe ser tan malo caer de un precipicio cuando el acantilado es tu refugio
favorito. Supongo que no debe ser tan malo recorrer playas, o caer en esos vacíos
que te llenan, esos que llevan consigo el salvavidas.
Y volviendo a los tinteros. Supongo que sabes que te hablo de las playas de palabras y los
acantilados de música. Si, de perderse en mares de tinta y refugiarse en el
sonido de fondo. Y por supuesto, los acantilados son recuerdos y los refugios
se llaman pasado.
Que es de valientes subirse al barco aunque este se hunda, que es de valientes soltar en
agua aquello que duele, respirar, y subirse de nuevo. Que es de valientes cogerse
al salvavidas en caso de naufragio, y mantenerse a flote una vez más. Quizá para
volver a subir o para bajar a cero, pero
a flote una vez más.
Que se nos olvida que uno más uno también puede ser igual a
NOSOTROS. Que se nos olvida que fuimos
que somos y que podemos ser, muro,
precipicio, barco… pero que en el peor de los casos, se nos olvida aquello de
que… saltemos de la mano.
Y bueno, papel y tinta, sigo contando historias de aquella
suicida de las palabras, de aquella que lloraba tinta, porque llevaba un montón
de mares dentro de su barco. Aquello parecía como escribir en el borde del
acantilado de la última playa, antes de que esta se borrara por el agua con sal, o por el exceso de tinta quizá,
quien sabe si era un mar o un papel. Pero saltaba tantos acantilados que al
final los bordes estaban desgastados y caía a un vacío tan lleno que costaba
llegar al final.
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